Из почты "КР": "Уж не пляшут в селе, не поют..."

Дорогая редакция, высылаю подборку своих стихов о деревне, у которой нет будущего, как бы мы её ни любили.

Из деревни еду на автобусе,

Кое-кто подумал -- "спасовал".

Только деревеньки той на глобусе

Никогда никто не рисовал.

Пусть она останется инкогнито.

Пусть углом медвежьим назовут.

Ну, а что в деревне мною прожито,

У меня уже не отберут.

С каждою минутой ближе к городу,

Крутятся колёса подо мной.

Позади оставил то, что дорого,

А дорогое вновь зовёт домой.

Не грусти, деревня моя милая.

Скоро я назад к тебе вернусь.

Ты не бойся, не проеду мимо я.

И пешком придётся -- доберусь.

* * *

Сидел, глядел в окошко.

Задумался немножко.

Все друг друга учат,

Часто невпопад.

Но у населения

Есть такое мнение:

Идёт не созидание,

А идёт распад.

Поля с травой некошеной

Забыты и заброшены,

Но урожай рекордный

Собран с них зерна.

Но у населения

Есть такое мнение,

Что с полями вместе

Гибнет и страна.

Кое-кто заботится

Чтобы безработица

Русского крестьянина

Сразила наповал.

Но у населения

Есть такое мнение,

Что б крестьянин только

На Бога уповал.

* * *

В деревне старушка горюет о сыне,

Который давно уж ушёл в города.

А в роще кукушка на старой осине

Снова кому-то считает года.

Затихла деревня, дома покосились,

Ни песен, ни плясок, ни смеха детей.

Лишь буйные ветры под ней проносились,

Да птицы порхали в сплетеньи ветвей.

Смотрит старушка с тоскою в окошко,

Поплакаться нет уже слёз.

Остались избушка да сына гармошка,

Которую он в города не увёз.

* * *

Гибнет матушка Россия

Начиная с деревень.

Её губит вражья сила

И свои, кому не лень.

* * *

Публикуется всё хорошее,

Чтобы скрыть плохое.

В этом можно убедиться

Пока не выпал снег.

* * *

Старый пруд, заросший тиной,

Спит застойная вода.

Камыш укутан паутиной,

Залётной стайкою утиной

Лишь встревожен иногда.

Пруд, забытый населеньем,

Скоро сгинет навсегда.

Берег с чахлым поселеньем,

Люд с великим сожаленьем

Тихо схлынет в города.

И зарастёт травой-осокой

В среде времён широкий пруд.

Когда-то с гладью синеокой,

Под густой травой высокой

Сгинет чей-то тяжкий труд.

* * *

Пылится гармошка на старом комоде.

Блестят перламутром лады.

Гармошка, гармошка, ты стала не в моде,

Где люди живут от беды до беды.

Смех и веселье ушли из народа.

Не пляшут в селе, не поют.

Гармошка, гармошка, лишь крышка комода

Теперь твой последний приют.

* * *

Простите за погрешности,

Это не от внешности.

Значит неспроста

Двадцать лет до ста.

Юрий КУЛАКОВ.

с. Никольское,

Идринский район.