ТЕМА:

ТЕМА:

Глас народа

386 22:38, вчера

Из редакционной почты: "Наш пыл души поэзией зовётся"

Конец лета. На дворе август. Солнце ещё щедро согревает землю. Природа благоухает, и из души вновь льются поэтические строчки о жизни, о любви.

Нежный август, вечер лунный,

Листья нежно шелестят.

Паренёк с девчонкой юной

На завалинке сидят.

Говорят, видать, впервые:

"Милый, милая, люблю".

Я слова эти простые

С лёгкой завистью ловлю.

Мне знакома эта встреча

Много, много лет назад.

Вот в такой же летний вечер

Я ловил любимый взгляд.

Так же листья шелестели,

Так же слышалось: "Нет, нет!"

Быстро годы пролетели.

Где мои семнадцать лет?

Сейчас я давно уже в преклонном возрасте, есть внуки, правнуки, а жить хочется так же активно и вдохновенно, ведь вокруг столько хорошего и интересного, хотя и не всё в нашей жизни мне нравится.

Но мне по-прежнему нравятся тихие летние дни, умиротворяющая атмосфера семейных вечеров и, конечно же, стихи, которые всегда тут, со мной, с нами:

Солнце, утро, рань.

На окне герань.

Сердце не болит,

Счастья день спешит.

С неба смотрит Бог,

Трётся кот у ног.

Завтрак уж готов.

Хорошо - нет слов!

Поэт - значит "творитель нравов", так, кажется, по-гречески. И пока будут живы на земле поэты, будем живы и мы.

Пишу стихи с детства, как умею. И, надеюсь, радую ими своих земляков.

Не говори, что жизнь прошла,

Скажи: "Она идёт!"

Не говори: "Любовь ушла",

Скажи: "Она живёт!"

И что померкло, вспыхнет вдруг

Зарницею шальной.

И плакать будет недосуг:

"Я старый, я больной".

Про грустное не говори,

Смотри, рассвет какой!

На всю вселенную ори:

"Ребята, я живой!"

Однажды мы с моим племянником Толей (то есть с Анатолием Ильичом Соколовым) из Железногорска разговорились о поэзии (он не поэт, но любит стихи). Вспомнили, конечно, поэта всех времён и народов.

- Пушкин не любил лето,- сказал Анатолий.

А я тут же сочинил такое стихотворение:

Был Пушкин прав, когда писал про лето.

Про зной, про мошек и про комаров.

Он лето часто не любил за это

И осень встретить был всегда готов.

Она его надолго вдохновляла,

Вселяла в душу радость и покой.

Лилась дождём и листьями шуршала,

С небес слетая рифмой золотой.

Я в осени, как он, души не чаю.

Как он, я на свиданье к ней спешу.

И хоть не так, как он, стихи слагаю,

Зато, как он, поэзией дышу.

До Пушкина нам всем ох как далеко! А про осень я пишу часто. Осенние стихи освежают меня, ох как освежают и в то же время приносят светлую грусть.

Стихи мои, как листья, опадают.

Грустят, как листья, верят, любят, ждут.

Как листья шелестят, поют, страдают,

И память о прошедшем берегут.

В стихах моих, как в листьях, жизнь земная,

В них, как и в листьях, вся судьба моя.

Мне легче с ними жить на свете, знаю.

Они нужны, как песни соловья.

А вот ещё:

Осень душу разбудила,

Брызжет дождичек грибной.

Хватит мне, наверно, силы

Снова встретиться с тобой.

Так нужна мне эта встреча,

Что словами не сказать.

Дать тебе давно уж неча.

У тебя б немножко взять...

* * *

Подождём под дождём:

Может, счастье найдём

Мы с тобою вдвоём

Этим радостным днём.

Может, в том, что мы здесь,

Наше счастье и есть?

* * *

В небе птичек звуки

Солнце высоко.

Позвонили внуки

На душе легко.

* * *

Резвятся дети у окошка.

Кричат: "Найди меня, найди"

А взрослые грустят немножко:

Давно их детство позади.

В моём старом архиве не только лирика, но и весёлые поэтические каламбуры. Вот, например, моё шуточное наставление жене:

Мой друг, всегда будь экономна,

Дрова и деньги ты расходуй скромно.

Вари немножко, чтоб не пропадало.

Не выводились чтобы хлеб и сало.

Гостей ты принимай, но символично.

И будет в доме нашем всё отлично.

И расцветёт у нас в семье порядок.

За это всё - моя любовь в задаток.

* * *

Ем одни галетки,

Пью одни таблетки.

Секс уже не в моде.

Всё прекрасно вроде.

В прошлом все грешки.

Знай, пишу стишки.

* * *

Пришёл в больницу аксакал

И с горя чуть не плачет:

"Сначала сам, как конь, скакал,

Теперь давленье скачет!"

Нравятся женщинам мои рифмы-комплименты:

Люблю смотреть на Вас

И в профиль, и анфас,

Вы дорогая детка,

Не женщина - конфетка!

* * *

Я заявляю всем:

Душа твоя - эдем,

Что в переводе - рай.

Тебя люблю я - знай!

Искусство в целом - литература, театр, музыка - во все века учило нас справедливости, совершенствовало наши нравы, совершенствует и сейчас. Творители нравов - поэты - помогают нам дышать своей поэзией возвышенно.

Богат лишь тот, кто песне отдаётся,

Кто молится и Богу, и стихам.

Наш пыл души поэзией зовётся,

Она уносит к синим небесам.

Красноярск.